第17章，和黎明告别

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些故事。

    然而，他却死了。

    并没有多么壮烈，并不如伴随他的传说那样浓烈，他的一生就这么结束了。他死得轻而易举，云淡风轻，就像这个雾气沉沉的早晨。

    「你竟然开枪了。」新哥淡淡的声音从后座传来，就像在我俩一起经历过无数次艰辛的苦闷，路过无数个陌生的开端之后，不小心开起的玩笑，「谁都没想到雷会开枪，但事已至此，无须难过。」

    「只是不愿拔枪罢了。」我闷声回答了他。

    我们不能放弃心中的理想，即使行走在无知者无畏的陷阱里，也不能放弃天生自有的勇气。

    我以为自己再也不会拔枪了，我希望我能做到，也希望新哥做到。

    一九九七年新年的第一天，刚好把酒吧的变卖手续办好，一并将珍藏多年的美酒一块儿送给那些陌生的酒客之后，我在昏暗的大厅中与少校见了面。

    日子从来没有在他的脸上留下悲伤，也没有留下欢喜，他的头发刚硬地直立在额头上，表情严肃，嘴角的法令纹深刻，将沉闷的气氛一股脑儿丢给了我。

    我坚持将仅剩的一瓶典藏版尊尼获加送给他，他毫不迟疑地将瓶盖起开，用一种近乎亲昵的态度为我倒上一杯。

    我们俩面对面地坐在一片柔和的霞光中，望着急于回家的过客偶尔从街角灰溜溜地走过，一棵香樟树隔着明亮的落地玻璃对我们施以最温柔的敬意。

    我被晕沉沉的酒精弄得有些懊恼。

    我的家没有了，那个离叶苏儿最近的房子没有了，当我回国后迈进那扇门的时候，差点被房间的凌乱赶了出去。

    天花板，地板，墙壁，仅有的一张床，一个书柜，沙发，包括冲水马桶，所有眼睛能看见的地方，都像是在粉碎机里糟糕地走了一遭。

    我在垃圾堆里寻了一块舒适的木条儿坐了下来，一边快乐地抚摸着叶苏儿送给我的那本盲文版的《爱的艺术》，一边想着关于这位德裔作家一些稀奇古怪的臆想。
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